It's a still-life watercolor
Of a now-late afternoon
As the sun shines through the curtain lace
And shadows wash the room
And we sit and drink our coffee
Couched in our indifference
Like shells upon the shore
You can hear the ocean roar
In the dangling conversation
And the superficial sighs
The borders of our lives
And you read your Emily Dickinson
And I my Robert Frost
And we note our place with book markers
That measure what we've lost
Like a poem poorly written
We are verses out of rhythm
Couplets out of rhyme
In syncopated time
And the dangling conversation
And the superficial sighs
Are the borders of our lives
Yes, we speak of things that matter
With words that must be said
Can analysis be worthwhile?
Is the theater really dead?
And how the room has softly faded
And I only kiss your shadow
I cannot feel your hand
You're a stranger now unto me
Lost in the dangling conversation
And the superficial sighs
In the borders of our lives
Теплый полдень затянулся
В акварельный натюрморт,
Солнцем, бьющим в занавески,
Превращаемый в офорт.
Мы сидим с тобой за кофе,
Затаившись в равнодушье,
Как в ракушке жук-плавун,
Так, что слышен моря шум.
И в беседе отмечаем
Вздохом тихим как гобой,
Где граничим мы с тобой.
Ты лишь Дикинсон читаешь,
А со мной мой Роберт Фрост.
И закладки в наших книгах
Мерят лишь потерь прирост.
Мы как стих, что плохо скроен,
И грешит худым размером,
Звуком слабым, онемелым,
Рифм подбором неумелым.
Метит праздная беседа
Вздохом тихим как прибой,
Пограничье нас с тобой.
Обсуждаем мы серьезно
Обиходных мыслей звяк:
«Это — стоящий анализ"»
«Что, театр" Совсем мертвяк"»
День оставит мне, плутуя,
только тень для поцелуя.
Где теперь твоя рука"
Ты мне стала как чужая,
Затерявшись среди вздохов
Болтовни межвидовой
На границе нас с тобой.
Напишите нам
Или оставьте ваши контактные данные — мы вам перезвоним
